El vestido de Irene en Pink Martini.
Viscosa tejida en algo que se mueve como el deseo y perdura como un pensamiento ineludible. Las mangas largas caen sobre tus brazos, suaves y lentas, como si acabaras de salir de un sueño, o de un día que aún no estás listo para dejar ir. Las flores rosas descoloridas se esparcen por ella como los restos de una tarde salvaje, un poco indómita, un poco imprudente.
Esto no es algo remilgado ni delicado. Es un paseo por un parque con la mirada perdida, una brisa que te acaricia el pelo y hace que el mundo se sienta demasiado pequeño. Romántico, sí. Pero es el tipo de romance que no pide permiso.
Es como un martini: fuerte, embriagador, y te deja con ganas de más, incluso cuando no lo esperabas. Llévalo como si ya hubieras probado el primer sorbo, audaz y un poco atrevido.
